Stefan Zweig

Stefan Zweig, auteur lumineux, prolifique, sensible, fin et délicat, a touché à tous les genres littéraires. Certains aiment le philosophe, d'autres le poète, d'autres encore le romancier ou le novelliste, l'essayiste, le biographe, l'historien, le dramaturge, le conteur, le traducteur. On peut aussi tout aimer, tout lire, et le partager, on a le choix.  Son œuvre littéraire est tellement immense, riche et dense, qu'il est, me semble-t-il, bien trop complexe, voire impossible, d'aborder un auteur aussi talentueux. Si vous ne le connaissez pas et juste pour le situer un peu dans son époque, voici un bref portrait.

Il était né à Vienne (Autriche-Hongrie), de confession israélite, mais ne pratiquait pas (ignorant même l'hébreu). Il a grandi dans une famille d'industriels fortunés, et fit de brillantes études pour obtenir son doctorat en philosophie. Avec l'arrivée d'Hitler et la montée du nazisme, (qui dès 1933, menaça ouvertement l'Autriche d'un rattachement autoritaire), il décida de se réfugier en France, puis à Londres en 1934 et demanda la nationalité britannique (cette annexion de l'Autriche à l'Allemagne, n'est intervenue que le 12 mars 1938 avec l'Anschluss). Stefan Zweig aima passionnément la France et l'Europe. Ses amis furent très nombreux mais citons principalement Romain Rolland et Sigmund Freud. Il voyagea beaucoup pour fuir le nazisme et visita les Etats-Unis. Il vécut les dernières années de sa vie au Brésil. Partout, il fut accueilli en héros. 

Extrait de son autobiographie, envoyée la veille de sa mort à son éditeur :

Stefan Zweig, Le Monde d'hier. Souvenirs d'un Européen, traduit de l'allemand par Jean-Paul Zimmermann - Publié en 1944

« Je suis né en 1881 dans un grand et puissant empire, celui des Habsbourg ; mais qu'on ne le cherche sur la carte ; il en a été effacé sans laisser de traces. J'ai été élevé à Vienne, la métropole deux fois millénaire qu'il m'a fallu quitter comme un criminel avant qu'elle fut humiliée jusqu'à n'être plus qu'une ville de province allemande.

Mon œuvre littéraire a été réduite en cendres dans le pays même où mes livres s'étaient fait des amis de millions de lecteurs. C'est ainsi que je n'ai plus de lien nulle part, étranger partout, hôte tout au plus là où le sort m'est le moins hostile ; même la vraie patrie que mon cœur a élue, l'Europe, est perdue pour moi depuis que, pour la seconde fois, prise de la fièvre du suicide, elle se déchire dans une guerre fratricide. Contre ma volonté j'ai été le témoin de la plus effroyable défaite de la raison et du plus sauvage triomphe de la brutalité ; jamais, - je ne le note point avec orgueil, mais avec un sentiment de honte, - une génération n'est tombée comme la nôtre d'une telle puissance intellectuelle dans une telle décadence morale. Mon aujourd'hui est si différent de chacun de mes hiers, qu'il me semble parfois avoir vécu non pas une existence, mais plusieurs, toutes diverses.

Si, je dis sans y prendre garde : « Ma vie », je me demande : « Laquelle de mes vies ? » Celle d'avant la première guerre mondiale, d'avant la seconde, ou ma vie de maintenant ? Si je me surprends à dire : « Ma maison », de laquelle de mes anciennes demeures j'entends parler, de celle de Bath, de Salzbourg, ou de ma maison paternelle à Vienne ; et si je dis « chez nous », je me souviens aussitôt avec effroi que depuis longtemps je n'ai plus de patrie... »

En pleine lucidité, le 22 février 1942   il se suicidera en absorbant un puissant barbiturique, à Petropolis avec son épouse Lotte. Le Brésil, lui fera des funérailles nationales, malgré ses dernières volontés.

"Avant de quitter la vie de ma propre volonté et avec ma lucidité, j'éprouve le besoin de remplir un dernier devoir : adresser de profonds remerciements au Brésil, ce merveilleux pays qui m'a procuré, ainsi qu'à mon travail, un repos si amical et si hospitalier. De jour en jour, j'ai appris à l'aimer davantage et nulle part ailleurs je n'aurais préféré édifier une nouvelle existence, maintenant que le monde de mon langage a disparu pour moi et que ma patrie spirituelle, l'Europe, s'est détruite elle-même.

Mais à soixante ans passés il faudrait avoir des forces particulières pour recommencer sa vie de fond en comble. Et les miennes sont épuisées par les longues années d'errance. Aussi, je pense qu'il vaut mieux mettre fin à temps, et la tête haute, à une existence où le travail intellectuel a toujours été la joie la plus pure et la liberté individuelle le bien suprême de ce monde.

Je salue tous mes amis. Puissent-ils voir encore l'aurore après la longue nuit ! Moi je suis trop impatient, je pars avant eux."

Stefan Zweig, Petropolis. 22-2-42

Ce sera finalement un test très simple, avec une seule question « Qui suis-je ? » pour quelques-unes de ses biographies parce que c'est à la fois de l'histoire et de la littérature, Stefan Zweig écrit magnifiquement bien. Les questions seront suivies de petits compléments.